Que encanto tiene el cine negro. Lleno de personajes imperfectos, de mujeres fatales con pasados sombríos, de hombres que buscan la solución de los problemas en el fondo de una botella. De locales oscuros en los que una trompeta y un piano acompasan con acordes las almas tristes. En los que el humo de un cigarro difumina una mirada. En el que los héroes no son tan héroes, ni los villanos tan villanos. Donde los personajes aceptan su destino y donde nadie lucha por cambiarlo.
Es el encanto del perdedor. Ese sosiego que transmiten aquellos que aceptaron su destino hace tiempo. Que aceptaron sus imperfecciones. Que intentan mantener alejados a aquellos que no pertenecen a ese mundo. Que intentan alejar al inocente de una vida sin esperanza. Por eso son héroes.
En el mundo real, el corrupto, el alcohólico, el mujeriego no es así. No aceptan su destino y arrastran a gente inocente tras ellos. Extienden su oscuridad sobre personas que no lo merecen. No se quedan sentados en la barra de un bar, mientras un piano suena y el humo de un cigarro dibuja curvas de mujer en el aire. No son héroes. Son basura.
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